Das Feld ist bestellt,
die Scholle liegt brach.
Das Leben hat sich zurückgezogen,
Leben auf Sparflamme,
in stiller Erwartung dessen, was kommen mag.
Sprachloses Erzählen, lautloses Zwiegespräch.
Schneeinseln künden vom Frost,
die Luft kalt und klar.
Untergehende Wintersonne.
Und die Hände gefaltet zum stillen Gebet.
deborrah's 