Langsam kriecht die Müdigkeit in mir hoch.
das Korn gesät,
gehegt,
gewachsen,
die Ernte beinahe eingefahren.
Es drohen Herbststürme,
woher die Kraft nehmen,
ihnen zu trotzen?
Das Leben zieht sich langsam in die Muttererde zurück,
mich im Schlepptau,
gern würde ich folgen,
doch auf mein Feld blickend, weiß ich,
dass es noch nicht bereitet ist für den Winter.
Ein tiefer Seufzer entringt sich meiner Brust.
Leben ist ein hartes Stück Arbeit.
deborrah's 